Mil caracteres com espaço

O poço das mulheres

2012-01-27T04:27:00.000-08:00

Suaves ou duras, toda experiência que foge da trivialidade convoca em nós uma mutidão de pessoas que habitam nosso repertório de bem-querer, ora por necessidade de colo, ora por simples desejo de compartilhar risos e silêncios. No meu caso, dentre todas, a experiência de um bom filme é a que mais evoca boas companhias. E, nessa semana, o franco-belga-italiano "A Fonte das Mulheres", bateu o recorde dos meus chamados. Venham, então, vê-lo comigo: Auxiliadora Brito, Cristiany Brito, Deire Assis, Eliane Brito, Eliane Gonçalves, Francisca Beleza, Gabriela Penha, Heloisa Dias, Luisa Dias, Maria Aurora, Mariana, Mercedes Budallés, Michele Franco Nágila Al Kadi, Odorica Domingos, Quitéria Araújo de França, Romênia de Sousa, Salette, Senhorinha Francisca, Vanessa Correia, Vanildes Gonçalves, Vanuzia Brito, Vilma Avelar, Yolanda Setúbal...

A separação

2012-01-23T04:44:00.000-08:00

Exatos123 minutos de tensão, sem tréguas, alívios ou soluções: isso diz muito, emboraseja pouco para descrever “A separação”, filme que pulou para o topo da minhalista de melhores longas. A complexidade de cada um dos personagens, admiráveise limitados, diz muito do Irã e da humanidade, impossível de ser enquadrada emestereótipos maniqueístas. Amor abundante e comedido, necessidade egenerosidade, submissão e astúcia – são apenas alguns dos paradoxos mescladosem porções precisas por Asghar Farhadi. Se estiver em cartaz na sua região, não deixe de ver!

A dama da praça

2012-01-14T18:39:00.000-08:00

Para quem não conhece Goiânia, a Universitária é uma praça em formato de casulo de amendoim, atravessada por três avenidas, equipada com meia dúzia de rotatórias que, convenhamos, é um recorde, mesmo para uma cidade que se destaca pela preferência por este artifício de tráfego. Nas duas décadas vividas por aqui, mil histórias me vinculam à Praça Universitária, uma espécie de umbigo em torno do qual sempre gravitei. É sempre ali, por exemplo, que começam as minhas pelejas contra o sedentarismo, toda vez que a balança denuncia a minha cercania às cinco arrobas... Entre uma caminhada e outra, não me canso de admirar o luxo de ter, também neste espaço, uma galeria de arte a céu aberto, com obras como a figura regional em bronze de Gilvan Cabral.

Fotos: Walderes Brito

Mais um achado metodológico

2012-01-05T10:04:00.000-08:00

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A versão que li não tem capa azul, como a atual ao lado: foi a de 2003, em craft que, para quem me conhece um pouco mais, sabe que é o bastante para provocar uma imediata simpatia. Ademais é um livro de formato pequeno, econômico, despretencioso, mas fluente e preciso. Resultado: também adorei o "Planejamento de pesquisa" na minha incursão pelo mundo da metodologia de pesquisa. Fico imaginando quanta orientação, quantas aulas dadas, quantas leituras feitas terão sido necessárias para escrever um livro assim... Sei que não foram poucas e, por isso, não consigo esconder uma espécie de gratidão pela generosidade do compartilhamento: obrigado professor Sergio Vasconcelos de Luna!

Atibaia estranhada

2011-12-27T18:33:00.000-08:00

Faço caminhadas matinais nada regulares, mas sempre motivada pelo objetivo de me livrar dos 20 quilos que adquiri em 18 anos de casada. Os arredores são de paisagens que acalmam e encantam, embora na verdadenunca preste muita atenção em nada, afinal tudo estará no mesmo lugar amanhãquando voltarei para, com cabeça mais fresca, quem sabe dar uma olhadamelhor... Nunca me esforço em prestar atenção aos detalhes da natureza: tudoparece tão verde, tão monótono e eu nem tenho tempo a perder, sempre tem algome esperando com urgência e meus pensamentos insistem em continuar algo queficou pendente lá no escritório... Assim, sigo o meu trajeto trabalhando.
Porém, quando minha mãe está hospedada em casa, parece que ela está em outro lugar do planeta - não seria exagero concluir, ao ouvi-la quando chega de uma caminhada, que acabou de chegar do paraiso e esteve com o próprio Criador... São tantos detalhes, tantas estórias de encontros com espécies de aves, flores e frutos, aromas e cores, tanta empolgação que realmente fico me sentindo culpada por transformar o meu paraíso em um verdinho corriqueiro, sem valor ou importância.
Quando ela relatou seu encontro com uma coruja foi demais: pedi provas e ela trouxe uma centena de fotos da pobre corujinha irritadíssima. Ampliando as fotos na tela encontramos o motivo do pai ficar de sentinela no chão: junto à árvore havia um ninho, um buraquinho no pé do tronco no meio da relva baixa. A maioria das espécies nidifica em árvores, mas as corujas cavam no chão verticalmente e depois prosseguem horizontalmente até o ponto definido para colocar o ninho livre de predadores.
Voltei para registrar pessoalmente, acompanhada da minha mãe que insiste em dizer que já é amiga íntima da pobre corujinha. Desta vez não vi os filhotes, mas ouvi um sibilar nervoso vindo de dentro do ninho, que deve-se ao fato de que os filhores ameaçados podem imitar sons de serpente, intimidando um possível invasor. A mãe levantava as asas, ameaçadora, como quem não precisa de amigos. E pensar que olhava para a praça atrás da minha casa em Atibaia, SP, e via apenas mato e abandono... Prometo que vou me comprometer com a paisagem e olhar com carinho os meus caminhos.

Fotos e relato: Carla Valdês

Descoberta e deslumbramento: Leda Lima

Entorno estranhado

2011-12-25T17:06:00.000-08:00

Este é o título de uma nova seção deste blog, para compartilhamento das minhas "coisinhas" e, desta vez, também para as de quem mais quiser: a ideia é registrar, em no máximo três imagens ou três ângulos de uma mesma imagem aquela obra de arte que esteve sempre dando sopa no caminho que você faz todo dia, ou uma tampa de boeiro, um amontoado de lixo, sua própria gaveta... o que quer que seja que, de repente, você olhou com admiração, espanto ou estranhamento. Como sou o pai da criança, tomo a liberdade de apresentar a primeira de umas não-sei-quantas séries de fotos da Praça Universitária de Goiânia que já tenho aqui no meu arquivo e que distribuirei com parcimônia, pra não encher o saco da comunidade... Sem mais delongas, com vocês: "concreto".

Fotos: Walderes Brito

Pau na máquina

2011-12-22T15:46:00.000-08:00

Foi na emissão da CNH que a demônia da máquina digital inaugurou a minha era das fotos-de-documentos-pessoais-com-cara-de-monstro. Depois o título com identificação biométrica e agora o passaporte. Aí a minha depressão converteu-se em revolta luddista, motivando esse manifesto: você que também perdeu o direito de esperar o dia certo para ir a um Fujioka da vida, quando milagrosamente não amanhecia com a cara inchada e os cabelos amassados, junte-se a mim nessa rebelião contra as famigeradas máquinas digitais, operadas sob cadaverizantes luzes fluorescentes, por atendentes enfadadas de um Vapt-Vupt, numa espécie de paredão de fuzilamento...

A gota d'água pra mim foi comparar a atual com as fotos de passaportes anteriores: de-pri-men-te! De príncipe, passei a ogro sem nenhum tipo de estágio ou pulgatório e, juro, tudo por conta dessas malditas máquinas digitais, cuja falta (ou excesso) de sensibilidade, nos impõe uma insuportável consciência da realidade. Bom mesmo era aquele tempo em que o Geovane e o Ivanildo retocavam à mão nossos retratos em preto-e-branco, nos estúdios de São Bento do Una; ou aquele desenhista que, num dia de feira, praticamente fez uma cirurgia plástica em tia Zália, por encomenda da própria cliente. Por acaso "a verdade vos libertará" é uma máxima aplicável ao campo da estética? Ora me poupe...

Metido a besta

2011-12-20T12:56:00.000-08:00

É assim que fico toda vez que leio um livro de uma sentada/ encostada/ deitada, como fiz hoje à tarde com "A arte de pesquisar", da Mirian Goldenberg. Não, não estou fazendo trabalho final de nenhuma disciplina; também não vou mentir que peguei esse livro só de vadiagem intelectual... Na verdade, estou parteira de 8 artigos, já passados da hora de nascer, da Pós-graduação em Educação para a Diversidade e a Cidadania, oferecida pelo Programa de Direitos Humanos da UFG, ao mesmo tempo em que preparo uma semana de aulas na Pós-graduação em Adolescência e Juventude no Mundo Contemporâneo, que será ofereceda pela PUC-Goiás e Casa da Juventude, loguinho que 2012 chegar. Nos dois casos, orientação metodológica é o meu ofício.

Se o livro fosse chato, porém, não haveria obrigação que me fizessem acabá-lo em uma tarde: tenho mil estratégias de postergar uma leitura encruada, incluindo pausas sistemáticas e intercaladas para beber água, conferir e-mails, checar notícias e até tirar uma soneca... Hoje, nada disso foi necessário. Simplesmente porque a Miriam Goldenberg sabe fazer interessante e envolvente até os assuntos que a maioria não sabe dar mais que o tratamento literário reservado às bulas de remédio. Se ela faz isso com metodologia de pesquisa, o que não terá feito em "Toda mulher é meio Leila Diniz", "Infiel" e "Coroas"?

Na minha curiosidade, vai a dica para quem estava descabelando para escolher o meu presente de Natal...

A elegância do auriço

2011-11-30T11:18:00.001-08:00

Esse é o título do livro de Muriel Barbery, que habitou minha cabeceira nos últimos dias, do qual me despedi hoje à tarde. Estava com saudade de uma leitura dessas cuja obrigação é apenas nos arrebatar com o poder sugestivo das palavras "bem ditas", sem nada de conceitos a serem assimilados ou contestados... Numa época de tantas ansiedades pelas seleções acadêmicas de amigos e, portanto, também minhas, mando um trecho dos que, como no princípio, escrevi no caderno que registra as palavras que me arrancam de uns e me plantam em outros solos:

"Lembro-me de toda aquela chuva... O barulho da água martelando o telhado, os caminhos inundados, o mar de lama nas portas de nossa fazenda, o céu negro, o vento, a sensação atroz de uma umidade sem fim, que nos pesava tanto quanto nos pesava a nossa vida: sem consciência nem revolva. Estávamos apertados uns contra os outros perto da lareira quando, de repente, minha mãe se levantou, desequilibrando toda a turma; surpresos, nós a vimos dirigir-se para a porta e, movida por um obscuro impulso, escandará-la. [...] Na moldura da porta, imóvel, os cabelos grudados no rosto, o vestido encharcado, os sapatos cobertos de lama, o olhar parado, estava Lisette. Como minha mãe soubera? Como essa mulher que, embora não nos maltratasse, jamais dera a entender que nos amava, nem com gesto nem com palavra, como essa mulher rude que dava à luz seus filhos da mesma maneira que revirava a terra ou alimentava as galinhas, como essa mulher analfabeta, embrutecida a ponto de nunca nos chamar pelo nome que nos dera e que duvido que ainda lembrasse, soube que sua filha semi-morta, que não se mexia nem falava e olhava fixo para a porta sob a chuva torrencial sem sequer pensar em bater, esperava que alguém abrisse e a fizesse entrar no calor?" (BARBERY, Muriel. A elegância do ouriço. São Paulo: Companhia das Letras, 2008, p. 307-308)

Vida Maria

2011-10-02T06:48:00.000-07:00

Talvez por ser uma animação, com possibilidades de imaginação próxima da literatura, este curta me devolve a mil histórias, lugares e Marias do meu percurso. Vejo-o sempre com respiração curta, frio no estômago e lágrimas nos olhos.

Ache outros vídeos como este em ENEEnf

Quem tem medo da pesquisa empírica?

2011-09-04T06:09:00.000-07:00

Ao invés do temido fim do jornalismo a revolução midiática ou midiamorfose amplia as possibilidades da atuação profissional nas áreas da comunicação, afirma o jornalista e professor Rosental Calmon Alves, na conferência de abertura do XXXIV Congresso da Sociedade Brasileira de Ciências da Comunicação, Intercom. O congresso acontece de 2 a 6 de setembro, na Universidade Católica de Pernambuco, Unicap, onde também se celebra os 50 anos do curso de Jornalimos local. Deslise do palestrante: projeção da imagem da Amazônia X imagem da caatinga, num contexto de comparação de "ecossistema analógico" e "ecossistema digital", sendo o primeiro a marca do século XX e o segundo, ícone do século XXI. Em outras palavras, "cagou" metaforicamente no ecossistema do lugar onde está acontecendo o congresso... Ignorância sobre a riqueza da caatinga? Deslumbramento com as novas tecnologias? Esse congresso promete...

Walderes Brito
Mestre em Comunicação e Doutorando em Sociologia

Tá pintando uma angústias? Faça uma lista!

2011-08-28T03:57:00.000-07:00

"Para uso pragmático, ético e moral da razão prática" é um dos textos raramente curtos e frequentemente empolados e instigantes do Habermas que, se quiserem, ponho na minha lista afazeres para um dia desses falar sobre ele. Hoje o meu negócio é dá receitas e, por isso, lembrei do texto do Habermas que, não fosse a verve escalafobética do autor, se chamaria apenas "o que fazer".

Fazer listas encabeça de longe os meus protocolos de como lidar com o caos em qualquer campo. Há uma tira de papel e uma caneta sobre o microondas para anotar os produtos que faltam na cozinha; uma lista na minha mesa-mochila-bolso com as coisas que eu vou ou deveria fazer; outra no meu meu computador sobre os textos que eu preciso ler; só para falar das mais regulares e parrudas... E é claro que essas listas não servem pra nada: no supermercado sempre me dou conta que a lista foi abandonada em cima do microondas e as minhas listas de afazeres e leituras têm o mistérios de só crescer, basicamente porque lá só entram as coisas que eu nunca leio nem faço.

Na verdade, menti duas vezes: faço algumas coisinhas dessas listas, sim, e tenho um prazer quase orgástico de transformar os traços em asterisco o que, no meu sistema, significa que o assunto foi resolvido, liquidado e não precisa mais sequer ser lido; e, segunda mentirinha, minhas listas servem pra alguma coisa sim: salva-me da obsessão (quase TOC) de achar que vou esquecer aquele produto, texto ou compromisso se ele não estiver na minha lista. Então eu escrevo lá e, pronto, esqueço, mas sem a aflição de achar que vou esquecer - o que é completamente diferente. Inútil, mas desestressante.

Lições de trânsito e muito mais

2011-06-14T16:52:00.000-07:00

- "Se for sozinho...", sentenciou, usando no lugar do verbo a mão esquerda crispada, com dedos unidos e retos, em movimento de foice, sentido anti-horário, indicando morte certa. "Moto é outro bicho matador", completou, concluindo o curso rápido de sobrevivência de pedestres no trânsito, entre muito, sobre temas variados, cursados neste mês de deliciosa companhia da minha mãe e que terminará na madrugada que vem, com o retorno dela ao Recife. Diferente de outras, nesta passagem por goiânia ela me chegou com regras rígidas de atravessar a rua, incluindo só fazê-lo em grupo, porque "se for sozinho..." - já sabe, né?! Mas, claro, não foi a única lição...

Aula 1: como encarar o frio

Aula 2: como entrar em forma

Aula 3: como lembrar que ninguém é de ferro

Girafas, corujas e dores difusas

2011-06-08T19:46:00.000-07:00

achei aqui

Noite passada, fiquei particularmente penalizado pela condição das corujas e das girafas: é péssimo não dormir e é o cão sentir conforto apenas quando se está de pé... Na verdade tenho corugirafiado alguns dias e noites, desde abril, e ainda não sei direito o que tenho. Sei bastante o que “não tenho”, sendo o principal descarte o das causas oncológicas que, no meu caso, é sempre por onde começam as investigações. Não sendo câncer, fui prontamente dispensado pela minha médica de todo semestre.

Dos colegas dela que encontrei em emergências, em algumas noites particularmente agudas, os mais interessantes foram um casal de residentes que enfiou repetidamente os dedos sob minhas costelas enquanto trocavam informações sobre as suas formaturas no meio do ano, imunes às minhas caretas e gemidos, ignorando o quão cabeluda e breve poderia ser a minha vingança. Assim que comunicaram o diagnóstico ao médico-professor, ficaram com a cara no chão porque o paciente (eu!) comunicou que não poderiam ser cálculos na vesícula, porque essa peça já virara resíduo hospitalar anos atrás...

Depois de muitos exames (que mostram, basicamente, que eu não tenho nada) e uma boa dose de variados e inúteis analgésicos, hoje seria a consulta com um gastroenterologista. “Seria” porque não foi: diferente do que o site do fabuloso Ipasgo informa, o cara é proctologista. Pode? Sacanagem! Tudo bem que tenho uma dor difusa, mas tenho a impressão que conseguiria distinguir incômodos em partes tão extremas do aparelho digestivo... Marquei outro para amanhã. Só falta chegar lá e o cara ser um veterinário!

aqui aqui

Síndrome psicótica da pesquisa em andamento

2011-05-16T05:18:00.000-07:00

achei aqui

SPPA será a sigla brevemente incorporada ao linguajar corrente, para designar uma série de disturbios que acometem 9,5 em cada 10 estudantes de graduação, mestrado e doutorado, porém, já com casos documentados em pessoas em fase pre-escolar quem têm histórico de SPPA na família. Os sintomas são muito variados, mas geralmente começam com uma vontade incontrolável de meter em qualquer conversa o assunto da pesquisa. Não tem dia, nem horário, nem local, nem nada. Vacilou, o/a "sppanóico" sapeca informações de autores, leituras, eventos ou o que seja - geralmente provocando um riso amarelo e um silêncio catatônico do outro lado, porque a maioria das pessoas não está preparada para interromper bruscamente ou dá um tabefe, que são recomendações médicas de como lidar com um paciente em crise.

Há, é claro, muitas outras manifestações como, por exemplo, ter alucinações de ver em todo lugar e a todo o tempo coisas que supostamente estariam relacionadas ao seu campo de estudo - sintoma próximo das perseguições esquizóides. Ou a incorporação de um jargão ultra-mega especializado que traz para o cotidiano termos esdrúxulos e alienígenas como "recorte empírico", "abordagem metodológica", "sustentação teórica" e, talvez o pior deles, "currículo lattes" - assim mesmo com dois "ts". É bem comum também montar grupos de "SPPA anônimos" para trocas de consolações, avisos de que a próxima fase será ainda pior e, sempre, fazer uma espécie de descarrego falando mal dos orientadores.

No auge das crises, perde-se seções de cinema, festas familiares e também os cabelos, enquanto ganha-se peso e o afastamento dos amigos. Dependendo da duração e intensidade, vão-se pelo ralo também maridos, namorados e equivalentes, sem contar os prejuizos materiais com seminários, congressos, livros e, não raro, a incursão do mundo do crime, através da pirataria xerocópica. Plágio é o fundo do poço e a degringolagem definitiva do SPPA no universo da contravenção.

Não cheguei a tanto (porque, sim, sou um paciente crônico), mas sinto que não estou "normal". Ultimamente tenho promovido espécies de arrastões em torno do que seria "Gerenciamento de Resíduos Sólidos Urbanos" (e, por favor, não me perguntem o que é isso, porque o risco é grande de que eu entre num estado mental caótico irreversível): nas visitas, dou uma olhadela na quantidade de lixeiras das casas de amigos, sondo qual o dia que o caminhão da coleta seletiva passa naquela rua, criei uma seção nesse blog sobre o assunto e, o que me fez escrever este texto, dei de presente uma lixeira para o meu amigo que está de casa nova, junto com uma espécie de catequese de que naquela só poderiam entrar materiais secos e sem meleca. Aí comecei a fica aparovado... acredita que para ser mais convincente e mobilizador, fui a uma papelaria e tasquei um tanto de adesivos personalizadores na bichinha! Diz aí se ela não ficou fofa?

A música que estava escondida no lixo

2011-05-08T06:30:00.000-07:00

Para ler a reportagem completa, clique aqui.

O que se faz quando se faz silêncio?

2011-04-28T12:37:00.000-07:00

achei aqui

“Traquinagem”, em bom pernambucanês, é o substantivo que define o que geralmente um menino “traquino” (adjetivo) faz quando, sorrateiramente, escapa às vistas da mãe zelosa, para pintar o 7 e fazer outras artes mais. A maternagem bem treinada da Carla Valdes, minha prima número dois, deu conta do meu sumiço e, como não sou bom em desculpas, já vou logo confessando: estava mesmo “traquinando” (verbo correspondente).

Chama-se “Ateliê de Ciência Social”, um blog fresquinho que tem me ocupado a cabeça e o coração, nascido entre o feriado de Tiradentes e as memórias de Semana Santa em casa de vô Jorge e vó Dorica (lembra que já falei sobre isso por aqui?), foi criado e tornado público por mim, embora ainda esteja em plena construção. A idéia na verdade já é mais antiguinha, mas ganhou corpo agora, durante um curso de Educação a Distância, EAD, que fiz sobre “Uso de blog na educação”, cujo projeto final era justamente por em prática o aprendizado do curso.

Na verdade, ainda não recebi a nota final, então, por favor, visite o “Ateliê de Ciências Social”, e faça lá um comentário bem elogioso para que a Dayse Alvarez, nossa monitora, fique bem impressionada e me dê um “notaço”. Mas capriche: se for preciso, minta sem pudor. Principalmente você, Carla, que me deixou todo vaidoso, pedindo que eu escrevesse alguma coisa nova neste blog, que é um dos meus espaços de expressão mais livres, sem pretensões e, consequentemente, mais prazerosos.

Já no milênio passado

2011-04-13T06:32:00.000-07:00

A imagem acima foi apresentada pela professora Simone Pfeiffer, numa aula recente de Gerenciamento de Resíduos Sólidos Urbanos, e chama muita a atenção para o fato de ter sido publicada no início do século XX. Não é impressionante? Ela está disponível aqui também, em um artigo muito interessante sobre o tema.

Pensando com Tadeu Lima

2011-04-10T14:26:00.000-07:00

Envolta em mil fantasias edificantes, a escola pode ser, e muitas vezes efetivamente é, um espaço de sofrimento de diversos tipos e, por outro lado, de exercício do que há de pior e assombroso em nós. É claro que este também pode ser um espaço e um tempo de construção efetiva de gente bacana e de um mundo capaz de lidar com a múltiplas formas de sermos humanos. A campanha abaixo me chegou através de Tadeu Lima e eu a registro aqui porque tenho a sensação de que vou querer vê-la outras vezes, mesmo daqui a alguns anos.

Aplauso para a civilidade

2011-04-05T15:20:00.000-07:00

Adoro a ideia dos flashmobs, enquanto possibilidade de intervenção no espaço urbano, com uma pitada de uso sagaz das novas tecnologias a serviço da articulação de pessoas que querem dar um recado (qualquer que seja) e ainda com o charme dos rápidos aparecimentos e sumiços no cotidiano das metrópolis. Esse aqui me foi indicado pela colega Natália Assis - que sabe da minha particular vulnerabilidade circunstancial referente a tudo que diga respeito à resíduos sólidos, educação ambiental e civilidade. Confere aí!

Para jejuar, passar raiva e ainda pagar caro: arepa!

2011-04-02T14:12:00.000-07:00

Arepa é um prato típico tanto da Colômbia quanto da Venezuela
e eu achei essa imagem aqui

Quando for celebrar a aprovação em concurso de um amigo seu, por favor, só aceite “arepa” no menu se a degustação for em Bogotá, Medellín ou outra bela cidade colombiana. Nada de arepas nem arepitas em Goiânia, muito menos num restaurante de mesmo nome – recomendação de quem se deu mal no final de semana passada. A coisa já ficou estranha à porta do estabelecimento, onde os garçons passaram pra lá e pra cá e não nos deram um “boa noite” sequer, quanto mais um sorriso e a indicação das melhores opções de mesa. Tudo bem. Estávamos felizes: procuramos nós mesmos. Encontramos e ficamos lá, porque os garçons continuaram nos tratando como se fôssemos a Luana Piovani naquele filme com o Selton Melo: invisíveis. Nem ligamos. Era sábado. Estávamos felizes. Podíamos esperar. Uns “por favor” em alto som, acompanhado de braços erguidos funcionou. O garçom veio – pensamos ter acertado em ser pacientes e bem humorados, embora tenhamos estranhado que o pedido não fora anotado. "Deve ter um memória prodigiosa - cogitamos co's nossos botões... Vinte minutos depois um outro garçom vem a nossa mesa e pergunta se precisamos de alguma coisa. “Que atenda o nosso pedido já feito”. “Vou estar pesquisando” – respondeu o garçom número dois e nós pensamos, já sem conseguir disfarçar o que seria a noite: “Estamos fudidos”.

Duas horas e diversas lambanças do tipo depois, saímos do estabelecimento, dois de nós tendo a felicidade de receber o prato solicitado e os outros dois, coitados (eu um deles...) em jejum absoluto, além de muito mais pobres, uma vez que nos cobraram uma fortuna pela comida e bebida minguada, incluindo os 10% dos garçons trapalhões. Terminamos a noite num buteco com caldos e espetos, bem serviços e bem goianos. Arepa em Goiânia, nunca mais!

Três anos de coleta seletiva em Goiânia

2011-03-31T09:27:00.000-07:00

O aniversário foi celebrado neste início de semana, com dados bem expressivos, embora ainda seja possível avançar muito mais.

Você tem o link da matéria veiculada no Bom dia Goiás? Gostaria muito de ver...

Ferdinando, as flores e a (in)tolerância

2011-03-29T11:44:00.000-07:00

Curta também a deliciosa versão em espanhol ou inglês desse clássico, ganhador do Oscar de 1938, às vésperas da segunda grande guerra mundial...

Onde vai parar o lixo nosso de cada dia?

2011-03-23T10:25:00.000-07:00

Normalmente acompanhamos o percurso dos resíduos que produzimos, no máximo, das sacolinhas de compras reaproveitadas em nossas casas até o latão comum dos condomínios ou à calçada de casa onde um caminhão com barulho a insalubres decibéis opera a coleta. Daí para a frente, "não sabemos e temos raiva de quem sabe".

“Temos”, nesse caso, é força do costume de escrever num falso plural, porque "eu" me interesso sim (embora também ainda saiba pouco sobre o local exato para onde vão as minhas cacas). Amanhã, porém, terei a oportunidade de uma aproximação a esse universo, visitando o aterro sanitário de Aparecida de Goiânia, como atividade da disciplina Gerenciamento de Resíduos Sólidos Urbanos, ministrada por Simone Pfeiffer, professora do Mestrado em Engenharia Ambiental.

O que eu estou fazendo nas searas das Engenharias? Bom, isso é outra conversa mas, de qualquer maneira, não causa nenhuma estranheza a quem me conhece há mais tempo e, portanto, sabe dos meus gostos indisciplinados quanto a fronteiras, como quem tem uma espécie de saudade do caos dos tempos clássicos, quando filósofos eram também poetas, transitavam pela teologia, criavam geringonças e otras cositas más.

Voltando ao tema dos resíduos, dá uma olhadinha nos vídeos que localizei de uma série produzida pela Globo, começando pelo quase inacreditável sistema implantado em Barcelona e que fechou a série. Para quem habita este lado do Atlântico e a parte sul do hemisfério, parece coisa de cinema.

Se tiver tempo e curiosidade, não deixe de ver as outras matérias da série, veiculada no Jornal Nacional entre 3 e 8 de maio de 2010:

Experiência japonesa de reciclagem de celulares

Cidade dos USA que recicla quase 100%

Aumento da reciclagem no Brasil

Diferença entre um lixão e um aterro sanitário

Manifesto contra as antropologias de soslaio e as sociologias de vagabundagem

2011-02-28T05:22:00.000-08:00

No próximo ano completarei duas décadas em Goiás, mas ainda lembro da urticária que me dava quando meus alunos e alunas da antiga Feclip e atual UEG de Iporá voltavam de férias cheios de sabedoria sobre o Nordeste. De lá prá cá minha irritação evoluiu muito e hoje beira a ferocidade. Mas, diz aí, tem algo mais aborrecido do que gente que retorna de uma mísera semana de viagem, passada em acomodações sofridas pela grana sempre curta e que desce do voo promocional arrotando ciências sociais de araque, do tipo: "Ah, o povo do nordeste é assim...", "As pessoas de Minas são assadas..."?. Pior do que isso só os pedantes e endinheirados que aplicam a mesma cientificidade rasa à gente de Cacum, de Paris ou da Terra Santa...

Dias atrás, quando o prazo acabou e fui obrigado a sapecar umas considerações finais no trabalho da Telma Nascimento, rápido agarrei um livro que a Michele Franco me emprestou, pra não esquecer dos tempos em que eu lia sem obrigação de entender nem de encrencar com o/a autor/a. Puro deleite. O livro era de Filosofia mas, calma, era uma obra de Luc Ferry, um francês que anda por aí ainda hoje e que, não tivesse outros méritos, sabe por em idioma inteligível reflexões fundas sobre a "condição humana".

Sobre isso, aliás, vai o trechinho do livro lido, escolhido, evidentemente, por ser uma arma potente na minha cruzada contra os essencialistas de todo naipe, sempre dispostos a equiparar humanos a ratos, com suas teses precárias a respeito de nordestinos, mineiros, mulheres, negros, viados, pobres e tantos e tantas mais:

"Os animais têm uma "essência" comum à espécie que precede sua existência individual. Existe uma "essência" do gato ou do pombo, um programa natural (o "instinto") que o faz ser granívoro ou carnívoro, e esse programa é tão perfeitamente comum a todos os membros de uma mesma espécie que a existência particular de cada indivíduo que a ela pertence está determinada do começo ao fim: nenhum gato, nenhum pombo pode fugir dessa essência que o determina do começo ao fim e suprime assim nele qualquer espécie de liberdade. Por isso todos os pombos e todos os gatos se parecem a ponto de de ser quase indiscerníveis...

No que concerne ao ser humano, é o inverso: nenhuma essência o determina inteiramente, nenhum programa consegue jamais encerrá-lo de todo, nenhuma categoria o aprisiona tão absolutamente que ele não possa, ao menos em parte - a da liberdade - dela se emancipar por menos que seja. É claro que nasço homem ou mulher, francês ou estrangeiro à França, num meio rico ou pobre, da elite ou popular etc. Mas nada prova que essas categorias de partida me apresem nelas para o resto da vida"

(FERRY, Luc. Vencer os medos. São Paulo: WMF Martins Fontes, 2008, p. 61-62.)

Férias 3 - Os falos de Brennand e as parentas da metrópole

2011-02-17T14:03:00.000-08:00

As férias já terminaram, claro, porque o que é bom dura pouco... Mas ainda tenho coisas pra contar, começando pela saborosa convivência com Stela e Carla, tia e prima residentes em São Paulo, e que também estavam por aquelas paragens. O combinado é que nos encontraríamos no Janga, no chá-de-bebê do primogênito da Rafaela (que nasceu hoje e se chama João Vítor!), uma segunda prima, esta residente em Pernambuco, o que materializaria uma rara reunião de descendestes de filhas e filhos de quatro das oito irmãs e irmão da casa da minha avó, Liliu, a moça da foto acima.

Painel em azulejo, do Brennand, visto de uma das muitas pontes que unem a Boa Vista ao Bairro Santo Antônio, no Recife

O atraso do nosso vôo, entretanto, melou o encontro ou, visto por outro ângulo, reprogramou-o do domingo para a terça seguinte. Momento alto da dita terça foi a visita à oficina do artista plástico Francisco Brennand, octogenário, famoso há décadas, mas conhecido de conterrâneos como nós apenas há pouco – desencontro “normal” para descendentes de donos de engenhos desde as capitanias (como ele), com descendentes de donos de bodegas (como nós). Oxalá essas aproximações não sejam uma exceção ou episódio isolado, mas sinalizem um novo tempo para pernambucanos, brasileiros e humanos em geral oriundos do sul do mundo. Confesso que meu otimismo não chega a tanto, mas gozo com um prazer de classe o acesso às obras de Brennand, de Ariano Suassuna e de Cícero Dias, entre tantos, algumas delas sempre à vista e nunca antes percebidas.

Esculturas localizadas próximo à saída da oficina do Brennand

Entre seres fantásticos em profusão, fornos de cerâmica convertidos em galeria de arte, painéis de azulejo ladeando pontes de ferro, concreto e frevo, histórias de agora e de antes se mesclaram a relatos de cotidianidades que eu, particularmente, de certa forma recusava com um sorriso maroto, como quem escolhe manter no campo sagrado da mitologia, as sempre bem penteadas e maquiadas parentes de São Paulo, tal como os falos de Brennand, os cordéis de Ariano, e a memória dos canaviais que encantaram os franceses, desde os anos 1950, no verde inusitado das telas de Cícero Dias.

Painel de Cícero Dias, instalado no vão central da Casa da Cultura, Recife, PE.

Fotos: Walderes Brito

Férias 2 - Metade dos herdeiros

2011-02-05T03:15:00.000-08:00

Bruno, o mais velho, chegou para fazer o primeiro estágio de meio de curso, no campus Recife do Hospital Veterinário da Universidade Federal Rural de Pernambuco; Amanda, a mais alta, estava nos dias de se matricular e conhecer as instalações da escola técnica para a qual fora recentemente aprovada e onde fará um curso em turno integral; Fedra, a de olhos de águia, não chega a ser doce, porque a força incorporada do nome mítico não permite, mas está surpreendentemente mais calorosa; Zara, o broto mais recente, entretanto, é quem vive seus dias de glória, concentrando todos os olhos, mimos e maternações.

No alto dos seus três meses dados à luz, vive o tempo do aprendizado extremo e não se envergonha de se admirar. Se a novidade é grande, e pouca coisa pra ela é corriqueira, faz os olhos de jaboticaba conhecerem a abertura máxima, como quem quer levar para o lado do conhecido qualquer coisa que se deu a conhecer. Ela inteira também faz-se enigma, suscitando interpretações as mais variadas: o sinal das costas diz que terá pele negra; os pés grandes prenunciam uma mulher alta; o choro raro e o riso abundante garantem que será boa gente; quem sabe dos dedos longos não escorram música?

Aguardada por tantos verões, demorada, apreensiva e coletivamente, Zara dissipou o último vestígio de dúvida quanto à radicalidade do amor aos filhos gerados no coração. Domingo a oito, além de sobrinha, ela será oficialmente minha afilhada. Darei a ela o livro de pano que, felizmente, não encontrei pra comprar, que foi projetado por mim e costurado por mamãe – a avó que quase sofre porque Zara não reclama de ficar no berço e que a chacoalha num repetido “twururu-twururu-twururu”, música em falsete que, a seu tempo, acalentou acalentou cada um de nós e que de Zara já arranca risadas dobradas.

Como no livro, contarei para ela os mistérios das lagartas que se transformam em borboleta, dos feijões que viram árvores, dos ovos xadrezes que viram guiné, dos dias que viram noite, das noites que viram dia... de meninas nascidas de fadas que transformam Vida em Felicidade. Foi assim quando o primogênito chegou, igual com os que lhe seguiram, e agora plenamente outra vez.

Férias 1 - A "viagem"

2011-02-02T06:41:00.000-08:00

Comprei passagem com meses de antecedência, porque éramos dois (Rezende e eu) e porque, por arte do diabo, nossas folgas sempre coincidem com altas temporadas... Na época, a TAM estava com os melhores preços - o que é quase um milagre. Eu mesmo já estava preparadíssimo para fazer um daqueles percursos Goiânia-Taubaté-Coxim-Avelinópolis-Santana do Livramento-Jupi(finalmente)-Recife, com 19 atrasos em decolagem, simulação de máscaras caindo na minha frente, entre outros velhos ritos, customizados por uma das novas companhias surgidas na esteira da GOL, na era da viagem aérea regada a "pepsi e guaraná, normal e zero, biscoito ou amendoim, pronto e acabou-se".

Numa das raríssimas vezes que conseguimos ser pontuais, chegamos ao aeroporto Santa Genoveva, nome que (injustificadamente) exala provincianismo, e fomos meteoricamente inserimos na modernidade cosmopolita da democracia globalizante do overbooking: "Tivemos um problema de manutenção em nossa aeronave e os senhores estão remanejados para um voo da AZUL" - disse a "aérea-moça". Deu vontade de xingar, espernear, chamar a imprensa... enquanto ela, acostumada à cena, não moveu um músculo até que, resignados e sem fazer nada, dissemos "sim". Era isso ou viajar por outra companhia e ampliar de 4 para 5 as horas de atraso.

O ódio de ficar impotente foi logo dissipado pela companhia da Keli, da Vanessa e do Rafael, que retornavam à São Paulo, depois do último módulo da Especialização em Juventude. Depois disso, sem sobressaltos nem sacolejos, chegamos aos Guararapes e papai nos esperava num carro do qual não tentarei explicar a propriedade, para não precisar remontar à Abraão numa espécie de genealogia de empréstimos, socorros e generosidades amplamente praticados nestas paragens. O possante, que "morrera" bem na chegada ao aeroporto, conseguiu dar a partida, fazer a curva sobre um viaduto no sentido Engenho do Meio, num esforço suficiente para ele "morrer" (dessa vez em definitivo) enquanto estávamos justo na terceira de uma avenida de 6 faixas, bem em frente ao aeroporto.

Lembrei na hora que a Rosi, o Israel e o Wolney, por um triz, estariam ali, e que o episódio de empurrar o carro para o canteiro central, depois atravessar as faixas (empurrando outra vez), para em seguida atravessar à ultima via (empurrando sempre, claro) dessa vez numa curva e na contramão para, finalmente, largar o veículo num posto de gasolina, seria uma forma perfeita de inseri-los no astral da minha terra.

Tudo foi feito, claro, na velha tradição familiar: com muita "mangação" das nossas próprias desventuras. Em casa nos esperava um bocado de parentes e um tanto variado e farto de comida. Pela ordem, mamãe, duas irmãs (Cris e Vanuzia), uma tia (Stella), duas primas (Amanda e Fernanda), um cunhado (Carlos), três sobrinhas (Fedra, Zara e Amanda), uma amiga (Maria), três primos em trânsito (Willian, Rui e a filha - de quem não gravei o nome) e é possível que mais alguém que me escapou da memória. Para comer: xerém com leite ou com galinha ao molho, cuscuz, bolo de mandioca, bolo de chocolate, bolo de ameixa, queijo de qualho, além outras coisinhas ordinárias, sempre disponíveis nas casas do meu pessoal.

Para fechar a recepção, conversamos até às 2 da manhã, no horário de Deus - mas esse já era o dia seguinte, sobre o qual contarei algumas detalhes logo mais.

Imagem captada aqui.

Sobre trilhos e girassóis

2011-01-09T08:19:00.000-08:00

Num caminho ordinário, descuidei e cresceu, ignorada, uma leira de girassóis, até que um sem tanto de esferas douradas sob o cinza de dezembro me impediram de continuar "sem ver" e me obrigaram a querer sempre olhar. E era tamanha a beleza que eu senti que precisava testemunhas: levei, então, uma carrada de amigos, com a sorte de encontrar disponíveis quatro entre os melhores que tenho. Como era tarde de 31 de dezembro, permitimo-nos, de quebra, enveredar por trilhos quase inativos e fazer mil viagens sobre um cargueiro abandonado. E, assim, fez-se a ponte entre um ano memorável e outro que tem tudo para ser.

Fotos: Wolney Fernandes de Oliveira

"Yo tengo más que el leopardo..."

2010-12-24T05:50:00.000-08:00

Se me lembro bem, a queixa dela é não ter direito a um aniversário "normal", com bolo, refrigerantes, docinhos, montes de presentes (a maioria chatos) e, principalmente, não ter aquele dia em que ocupamos, legitimamente, o posto de centro das atenções... Nascendo num dias desses, claro, há sempre uns festões, presépios, "ho-ho-ho-hos" e outros milhões de coisinhas em torno de "outro" aniversariante que sempre ameaçam o brilho e o sabor do dia especial que todo aniversariante deveria ter direito a ter. Por ela, proibiam-se nascimentos em dia de festas badaladas, especialmente no Natal.

Para quebrar as tradições de natais e aniversários estereotipados, segui a pista dada pela própria aniversriante e investi esta manhã buscando uma versão suficientemente bonita dos versos de José Marti com que ela nos recordou do seu aniversário deste ano. Célia Cruz? Raízes de América? The Sandpipers? Buena Vista Social Club? Nana Mouscouri e Joe Dassin? Não consegui escolher a mais vibrante, mais bonita, mais tocante... Seria um presente para ela, terminou sendo um presente para mim. Recomendo, de qualquer forma, que curta todas e muitas outras versões disponíveis, com as quais celebro, hoje, a tua vida, CIDA ALVES!

Lavras e louvores

2010-12-14T06:00:00.000-08:00

Texto: Walderes Brito
Fotografias: Wolney Fernandes de Oliveira

A visita a um museu pode ser uma profunda experiência mística – sei disso, visceralmente, desde o mês passado, quando o Museu Antropológico da UFG me abriu as portas (e muitas portas e janelas em mim) para “Lavras e Louvores”, exposição de longa duração, com curadoria das antropólogas Selma Sena e Nei Clara de Lima, professoras da UFG. Recomendo, vivamente, que não entrem na sala antes de ler o conceito da exposição que não apenas nos prepara para a experiência quanto, em sintéticos dois parágrafos expostas à esquerda da entrada, põe em frangalhos nosso linear-progressivo-rígido e equivocado modo de enxergar as temporalidades e de convencionar fronteiras de todas as naturezas. O choque do texto tem o condão de fazer ver, em nós e no mundo, como e quanto o presente, o passado e o devir mesclam-se numa complexa e envolvente tecitura.

Quando ultrapassar o batente, você terá os pés postos na cintura de um “oito” ou de um sinal matemático de “infinito”, e será silenciosamente convidado a caminhar à direita ou à esquerda, conforme mandem as ancestralidades que habitam o que corpo que você é. As minhas me arrastaram ao caminho das lavras, num movimento que me conduziu da penumbra para a iluminação e da audição de uma espécie de sofejo para uma música marcadamente indígena – ambas tornadas plenas quando se chega à cabeça ou aos pés do “oito” ou do “infinito” – lugar ladeado por um painel de cobertas tecidas, quem sabe, pela mãe ou pela avó de qualquer de nós, porque dificilmente não há em nosso repertório a memória de ao menos um sono acalentado sob uma daquelas sofisticadas tramas e padrões.

O caminho de volta, da luz e da música outra vez para a penumbra e o silêncio, surpreende pela quantidade, pela diversidade, pela originalidade e pela delicadeza com que diferentes povos nativos na região documentam a fauna local, em aves, répteis, mamíferos e peixes de palha, barro e madeira. Um espanto pensar que temos (ou tínhamos) tanta riqueza e que elas foram tão minuciosa e artisticamente catalogadas através dos tempos...

Outra vez na cintura do “oito”, dê um passo à frente e se detenha para contemplar o portal em arco de flores de papel suspensas sobre a sua cabeça, num tempo e num espaço nos quais, seguramente, habitamos: hora dos louvores! Como estava sozinho, não tive vergonha de evoluir dançando: é que não consegui me mover neste quadrante a não ser na cadência das caixas e do canto dos foliões que crescia ao fundo.

E o fundo não era o fim. Depois dele, uma passagem de finas cortinas coloridas, transparentes, sobrepostas impediam a visão ao mesmo tempo em que insinuavam o além. Resolvi me arriscar por entre os tules e esbarrei em altares de todas as divindades. Na lateral à esquerda, o único lugar a plena luz, me arrastou para o insigt definitivo: um cubículo com espelhos, recobertos por fotos vazadas de pessoas, dispostas numa espécie de jogo da velha, completado apenas com a inserção da nossa própria cara refletida, compondo o quadro da diversidade das gentes do sertão. Caminhei com esse “sentido” mais uma vez através da sacralidade, despedi-me da folia, não sem antes admirar as rendas e os dourados de Oxun das águas doces de outras e também destas paragens. Uma vez mais na cintura do “infinito” tanto fazia refazer o caminho das “Lavras e Louvores” quanto transbordar para a vida: nada mais podia ser como antes.

Serviço:
Museu Antropológico da UFG
Exposição Lavras e Louvores
Praça Universitária
Terça a sexta, 9 às 17h00

Sobre negros e viados

2010-11-26T17:49:00.000-08:00

Gosto de televisão e gosto de dirigir ouvindo qualquer coisa da CBN. Ontem à noite, me emocionei, no Cladestinos, com o Quixote de Pedro Gracindo e me indignei com a verdade desnuda na conversa de 60 segundos travada por Júnior e Eduardo, dois atores negros, sobre o racismo no Brasil, inclusive no campo da arte. Hoje depois do almoço, foi a vez que me indignar com o cinismo homofóbico reiterado de um deputado do qual não escrevo nem o nome (para não gerar pontos para o infeliz nas buscas do Google), mas me identifico plenamente com a justificada indignação da comentarista Rosean Kennedy sobre o episódio. Como respeitar um parlamento que põe um sujeito dessa espécie na Comissão de Direitos Humanos de Minorias?

Aqui vai a "crônica do planalto" e abaixo o trechinho de Clandestinos.

Agendado com antecedência

2010-11-18T02:49:00.000-08:00

Não ficou definido o dia, mas está escrito no meu cartão de vacinas (sim, eu tenho um!) que devo voltar ao posto de saúde, em novembro de 2020, para mais uma dose contra a febre amarela. O compromisso foi marcado ontem, depois de 17 páginas de espera (porque ultimamente meu tempo em filas se mede por páginas lidas), junto com uma dúzia de bebês. Os mais velhos éramos o Pedro e eu: ele com 4 e eu com 42... Antes de mim, foram a Sarah e o Miguel, ambos na fase em que se acorda às 11 da manhã, apenas quando agulhas ferem o bumbum ou algo com semelhante gravidade. Nem barulho, nem calor, nada atrapalha a modorna... Júlia e Maria Eduarda, que chegaram depois de mim, já tinham comportamento de gente grande. A primeira na fase hippie, rindo para todo mundo, mesmo para os de cara feia, com quem eu brinquei de esconde-esconde atrás de "A virada cultural", de Fredric Jameson. A segunda, mais gente grande ainda, não aguentava nem ficar no corredor: eram os pais irem se aproximando, ela abria o berreiro e apontava para a porta de saída aos prantos e a plenos pulmões: sabia que aquele lugar não reservava coisa que preste; melhor pular fora.

"Pais", aliás, é força ondorcêntrica do hábito, porque quem fica nos corredores dos postos de saúde, quem segura as pernas dos filhos para tomar vacina são as "mães". Ontem, por exemplo, os pais eram tantos quantos as avós: três, no máximo, e nenhum estava só e tampouco aceitou entrar na sala das agulhadas: "Com tanto conhecimento que existe", reclamou a mãe do Miguel, "e ainda não inventaram nada para evitar essa tortura com os pobrezinhos: devia ter um jeito de imunizá-los ainda na barriga da mãe".

Nunca tinha pensado nisso, certamente porque nunca precisei segurar pernas de bebês em vacinação, mas concordei na hora. Na hora e logo depois também, quando foi a minha vez de tomar uma no braço direito e outra no esquerdo, após de uma conferência entre as enfermeiras, que sentenciaram a isenção do meu traseiro para a empreitada. Sem falar em que novembro de 2020, além de ter dia de finados e proclamação da república em pleno final de semana, ainda terei de repetir a dose... Ninguém merece!

Mulheres sobre Mulheres

2010-11-11T05:07:00.000-08:00

Um dos meus argumentos sobre o valor de uma espécie de "educação para a recepção crítica aos media" tem a ver, por um lado, com o elevado grau de exposição a que todos nós estamos expostos e, por outro lado, pela absoluta necessidade de desenvolver critérios capazes de distinguir, minimamente, o joio do trigo, cada vez mais indecifráveis sob capas e capas de maquiagem, iluminação, edição e o diabo a quatro. Um bom treino, nesse percurso, é assistir o episódio abaixo do "Entre Aspas", com três mulheres chamosas e inteligentíssimas debatendo sobre uma quarta mulher, Dilma Rousseff na presidência, e depois ler (só depois, se conseguir não morrer de curiosidade) um texto de uma quinta mulher ingualmente charmosa e inteligente, a respeito de um, digamos, deslize revelador das questões de gênero que precedem, perpassam e transcendem àquele debate. Aviso aos navagantes que o programa é mega interessante e envolvente, o que torna a tarefa de detectar o tal "deslize" umé coisa para "iniciados", como um sofisticado jogo de 7 erros...

Sem mais delongas, senhoras e senhores, primeiro Mônica Waldvogel, Marta Suplicy e Fátima Pacheco Jordão e, em seguida, Eliane Gonçalves!

Agora, sim, leia o texto a Eliane Gonçalves.

Fui assinante de Veja!

2010-11-02T12:41:00.000-07:00

Pronto: confessei! e pouca coisa "vexamenta" sobra para dizer depois disso. A última gota, nessa relação insólita, foi a capa aí ao lado, inocentemente publicada na semana que antecedeu o segundo turno de 2006. Poucas vezes tive a minha inteligência tão afrontada. Liguei na hora e mandei cancelar minha assinatura. Ainda hoje fico furioso quando recebo uma oferta de renovação de assinatura... Uma eleição depois, a Veja quase se superou, com uma matéria, com a isenção de sempre, que faz o paralelo entre Lula e Fidel, com base em um conjunto de fotos.

Não deixe de conferir a leitura da Vanessa Lampert sobre a aberração de 2010.

Viva a inteligência e vida longa às comunicação em rede!

Pensando com Luiz Mello

2010-10-19T06:30:00.000-07:00

Além de um confessado receio dos resultados das eleições presidenciais de 2010, tenho apreciado a granel os debates sobre aborto, mulheres, viados e outros temas que, se para mais não servem, ao menos escancaram o mais tosco do que, como povo, ainda somos e que, em tempos de paz, costumamos dissimular. Gosto muito de toda oportunidade de argumentação e acho que a Internet favoreceu, nesse contexto, a expressão de pensamentos que não atendem os requisitos da noticiabilidade e jamais são disponíveis nos media hegenônicos e essencialmente anticomunicativos por sua incontornável centralidade e unidirecionalidade num tempo em que a troca (mesmo que de farpas) em redes sinápticas é tecnologicamente viável. Não sei expressar uma opinião madura o suficiente sobre a maioria dos temas: mas sei "gostar" e gosto muito de alguns textos que passarei a compartilhar a partir de hoje. Começando pelo que segue, do Luiz Mello.

Queremos casar. Fazemos abortos. Mudamos de sexo.
Amamos viados. Mulheres são nosso ideal.
E, mais que tudo, existimos e resistimos.

Quando adolescente, no final dos anos 70, uma das máximas da resistência ideológica de minha geração era um trecho de poema atribuído ao russo Maiakovski, mas que é de Eduardo Alves da Costa. Intitulado No caminho com Maiakoviski, em um trecho diz assim: “Na primeira noite eles se aproximam / e roubam uma flor / do nosso jardim. / E não dizemos nada. / Na segunda noite, já não se escondem; / pisam as flores, / matam nosso cão, / e não dizemos nada. / Até que um dia, / o mais frágil deles / entra sozinho em nossa casa, / rouba-nos a luz, e, / conhecendo nosso medo, / arranca-nos a voz da garganta. / E já não podemos dizer nada”. Creio que é hora de dizermos:

SOMOS LÉSBICAS, TRAVESTIS, GAYS E TRANSEXUAIS. SOMOS MULHERES E FAZEMOS ABORTOS. REIVINDICAMOS ACESSO IGUALITÁRIO AO CASAMENTO, À UNIÃO ESTÁVEL, AO DIVÓRCIO, À INSEMINAÇÃO ARTIFICIAL, À BARRIGA DE ALUGUEL, À ADOÇÃO. QUEREMOS TER DOIS PAIS HOMENS OU DUAS MÃES MULHERES. SOMOS CATÓLICOS-AGNÓSTICOS-UMBANDISTAS-EVANGÉLICOS-ATEUS E ESTAMOS EM TODOS OS LUGARES.

Não há nenhuma necessidade real de pertencermos a qualquer desses grupos ou de desejarmos usufruir qualquer dos direitos que lhes são negados. O fundamental é ter a clareza de que não se trata apenas de uma ameaça à cidadania e mesmo à sobrevivência física de pessoas homossexuais, travestis, transexuais e de mulheres heterossexuais, embora a garantia de seus direitos humanos seja um imperativo absoluto. Num nível além das aparências mesquinhas, o que está em jogo é algo precioso para todas as pessoas, por serem princípios fundamentais da vida democrática: a laicidade do Estado, a liberdade e autonomia dos indivíduos, a garantia da igualdade na esfera pública.

Agora são as mulheres e os segmentos LGBT os alvos do desejo de morte física e simbólica dos que se auto-intitulam representantes da única concepção aceitável de vida e de humanidade. Amanhã continuarão a ser eles, concretamente expulsos de seus trabalhos e perseguidos rua afora, por termos feito abortos ou por amarmos um igual... Depois de amanhã, ... poderá ser qualquer um que se torne o o(a)bjeto da ira dos intolerantes seguidores de um deus inventado para justificar uma lógica perversa de manutenção de privilégios, para os de sempre: machos-dominantes-heterossexuais e os que com eles se macomunam. Basta olhar quem são os donos do poder e quem ocupa majoritariamente os espaços de decisão política de nossa sociedade – nos poderes legislativo, judiciário e executivo, nas igrejas, no tráfico de drogas, na estrutura policial, etc.

Não sei se é lenda, mas há alguns anos ouvi uma história incrível: quando os nazistas invadiram a Dinamarca, não conseguiram prender grande número de gays e lésbicas, diferentemente do que ocorreu em muitos outros países durante a segunda guerra mundial. Antes que as prisões se tornassem um fato irremediável, centenas de milhares de dinamarqueses começaram a usar voluntariamente em suas roupas o símbolo do triângulo rosa invertido, empregado por nazistas para identificar homossexuais nos campos de concentração. A solidariedade foi a fonte da resistência. Não é à toda que muitos anos depois a Dinamarca tornou-se o berço dos direitos conjugais de lésbicas e gays na contemporaneidade.

Apenas por muito pouco estamos hoje distantes das mãos dos que se sentem no direito de dizer quem deve e quem não deve viver – e como viver -, seja por razões de Estado, seja por razões religiosas. Isso é inaceitável. Quando um grupo de pessoas se vê na iminência de perder direitos de cidadania e humanos por terem se tornado o bode expiatório da vez, toda a estrutura democrática da convivência humana está ameaçada. Num momento em que o machismo homofóbico é nitroglicerina pura e o combustível ideológico das igrejas nas disputas de poder relacionadas a um projeto de sociedade que nega direitos sexuais e reprodutivos a grupos específicos, um caminho de resistência talvez seja dizermos que somos tod@s ess@ outr@ que querem calar, castrar, excluir e aniquilar. E é urgente fazermos isso agora, desobedientemente, sem medo de assumirmos politicamente a rebeldia do oprimido que se revolta e não aceita as bases da vida desumanizada que lhe está sendo imposta. Se nos calarmos neste momento, talvez amanhã não possamos dizer mais nada.

Luiz Mello
Pesquisador do Ser-Tão e
Professor da Universidade Federal de Goiás

Da sacola pra dentro

2010-10-14T19:05:00.000-07:00

Há tempos não fazia cálculo que quanto pode render a leitura de um livro, para aconomizar a curtição como, na infância, lambia em slow motion pirulito zorro, delícia de abacaxi feita por "Corrinho" (irmã temporã do meu pai) e bombocado da Padaria Sertaneja, localizada na Praça Rádio Clube, de São Bento do Una... Para entender meu deleite, vai uma lambidinha:

"Você nunca sabe o dia em que vai encontrar o amor da sua vida. Por isso, nenhum aviso, nenhuma premonição ou intuição me preparou para aquela noite fria de maio. Como já faz tempo que isso aconteceu, posso falar agora, em detalhes, sobre o momento que antecede o encontro com o amor de sua vida. Sobre os segundos que separam sua existência até ali do resto dela. Trata-se, entendam, de um tempo muito peculiar, medido em frações de segundos. Trata-se de uma fenda temporal, mais exatamente. Mas, se você ficar atento, conseguirá, depois que tudo passar, lembrar de cada um dos detalhes, como eu faço agora."

(LACOMBE, Milly. O dia em que você encontra o amor da sua vida. In: tudoésóisso: amor, conquistas e outros prazeres fundamentais. São Paulo: Saraiva, 2010)

Quando a embalegem já é presente

2010-10-12T07:08:00.000-07:00

Mimos, por fora e por dentro, de Camila Ilario e Wolney Fernandes.

A freira e o namorado

2010-08-22T14:44:00.000-07:00

Quase duas décadas depois dos primeiros contatos, quando era professor na então Faculdade de Ciências e Letras de Iporá (hoje UEG), as cartas de sóror Mariana Alcoforado entraram aqui em casa, com a sedução de sempre. Trata-se de cinco cartas, escritas em meados do século XVII, supostamente de uma freira portuguesa para um militar francês que fora seu amante quando em campanha e que a teria abandonado. Nos três séculos que separam a primeira publicação e os dias de hoje tudo tem sido posto em dúvida, especialmente a existência da freira e do cavaleiro e a autenticidade das cartas, com apaixonados ataques e defesas. Sobre o que não pode haver dúvida é sobre a qualidade literária do texto, tido por muitos como o mais significativo das letras lusitanas desde Camões. Quer ler um trechinho para sentir o sabor?

"[...] Consumiste-me com as tuas assíduas perseveranças; ...inflamaste-me com os teus transportes, encantaste-me com as tuas finezas; ...asseguraste-me com os teus juramentos; ...a minha inclinação violenta seduziu-me, e as consequências destes começos, tão agradáveis, e tão venturosos, não são mais do que lágrimas, gemidos, e uma funesta morte, sem que possa achar-lhe algum remédio!"

Imagem captada de: http://www.museuregionaldebeja.net/sorormarianaalcoforado.htm

A cor da miséria

2010-08-15T08:19:00.000-07:00

Recomendo, entaticamente, a leitura do especial do Jornal do Comercio, de Pernambuco, a respeito do recorte étnico-racial da miséria do Brasil, no contexto de comemoração do centenário de morte do abolicionista Joaquim Nabuco. Com linguagem jornalística envolvente, assentada em casos que ilustram com precisão as camadas de reflexão desenvolvidas, Fabiana Moraes não descuida de uma pesquisa cuidadosa e rica de diversas fontes científicas que desmascaram o sempre vacilante (porém vivo!) mito da democracia racial brasileira, numa matéria valorizada pelo tratamento visual dado ao caderno como um todo.

Para ler o especial na íntegra, clique aqui!

Mané de Jorge

2010-08-08T05:43:00.000-07:00

Em janeiro meu pai completou 70 anos e eu não pude participar da festa. Hoje é dia dos pais e eu estou a 2 mil quilômetro... Não custa correr o risco de enviar, outra vez, a mesma "carta" ridícula...

"Todas as cartas de amor são

ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem

ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,

como as outras,

ridículas.

As cartas de amor, se há amor,

têm de ser

ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia

sem dar por isso

cartas de amor

ridículas.

Afinal,

só as criaturas que nunca escreveram

cartas de amor,

é que são

ridículas."

(Trecho do poema "Todas as cartas de amor são",

de Álvaro de Campos, um dos heterônimos de Fernando Pessoa)

22. CHAGA - "Buraco do Tatu"

2010-08-02T12:55:00.000-07:00

Esse era o nome do lugar mais misterioso e proscrito da, agora, sesquicentenária São Bento do Una, minha cidade de origem. O motivo era óbvio: Buraco do Tatu era o lugar dos cabarés para onde os homens da cidade escapuliam no breu da noite e onde as quengas se escondiam durante o dia, em casebres de taipa sem reboco, no caminho do esgoto que escorria de toda a Avenida Manoel Cândido e da Rua Cira Mota, vindos tanto do nascer quanto do pôr-do-sol. Quem estudava no Colégio Estadual precisava dar uma volta quase lá pela Cilpe ou pela rua do Armazém dos Cadetes só para não cruzar nenhum dos proibidíssimos becos do Buraco do Tatu. Menina, então, dependendo da piedade cristã da família, não podia nem pronunciar o nome... Meninos ficavam na dúvida, alguns ansiosos outros aflitos, se o pai um dia ia arrastá-lo pra lá, como quem atravessa o portal de acesso ao universo dos machos. Isso durou mais de dois terços dos 150 anos de São Bento, até que um prefeito messiânico com nome composto resolveu “cristianizar” a cidade, tirando as putas para um canto afastado e transformando o lendário Buraco do Tatu numa insossa Rua da Alegria, que tá lá até hoje. Quem sabe, porém, que por baixo dessa Alegria jaze um Buraco do Tatu ainda passa cabreiro por aquelas imediações.

"variações" quali-quanti

2010-05-28T11:43:00.000-07:00

Já passou uma semana da entrega do primeiro exercício de Métodos e Técnicas de Pesquisa, a respeito de abordagens quantitativas e eu ainda me sinto algo assim entre bêbado e mareado. Todo o negócio começa pela compreensão de que mesmo um objeto qualitativo pode ser abordado quantitativamente, desde que a observação seja feita não do objeto propriamente, mas das variáveis que o compõe. No caso do nosso exercício, a pesquisa já havia sido feita, as variáveis estavam determinadas, os dados estavam tabulados no SPSS (Statistical Package for the Social Sciences) e guardados no CIS (Consórcio de Informações Sociais). Nossa tarefa era simplesmente cruzar todos os dados, identificar a significância estatística e a força de associação da intersecção de variáveis da tabela de contingências, com base na leitura do R de Pierson, do SIGMA, do LABDA ou do GAMA, dependendo do caso das variáveis serem discretas ou contínuas, nominais ou ordinais, entendeu?

É! Acho que eu também não... E o pior é que ainda fico com uma vontadezinha-quase-comichão de me meter nessa roubada de decifrar os enigmas das ferramentas quantitativas em aproximações de problemas do campo das Ciências Sociais.

Desimportantes exuberâncias

2010-05-13T04:39:00.000-07:00

Uma mangueira da minha rua,

nem sei se era tempo,

nem sei se carecia tanto,

endoideceu em flor,
bem no meio do outono,

como quem diz que sempre

é hora do que "der ou puder ou quiser*"

*Parte de verso da canção "O que é o que é" do Gonzaguinha

Desfiando e tecendo

2010-05-03T17:48:00.000-07:00

A preparação começou ontem: de manhã cedo liguei para a Sandra Face, uma amiga querida e agora metida a padeira, e encomendei um pão. Encarei o caos da Feira Hippie e, milagrosamente, encontrei Dona Candinha, uma doçura de gente que vende na feira os panos de pratos e adereços de cozinha que ela mesma concebe e cose. Escolhi um "bisaco" de saco de açúcar alvejado, desses que estão doidos pra serem bordados e, no fim da tarde, fomos a Aparecida de Goiânia buscar o pão... Rezende encontrou uma sacola de papel pardo, uma fita de cetim azul e escreveu, com letra de quem teve caderno de caligrafia, um recado bem mimoso em um cartão de craft nos nomes de nós quatro: Sandra, Candinha, ele e eu...

Da minha parte, queira oferecer mais o cheiro do que o próprio pão. E ele estava perfeito! O que eu não contava era que o vagabundo do porteiro não ia avisar a Rosi nem ao Israel... Resultado: o pão ficou na portaria até hoje de tarde, quando a defesa já tinha acontecido.

De alimento de preparação, virou comida de festa, porque a defesa foi um momento sublime, bruto e delicado. Com a Rosi hoje e com o Wolney um ano atrás, aprendi que é possível e desejável que se faça ciência em primeira pessoa, tornando público o lugar de onde falamos que, invariavelmente, é o nosso próprio corpo, em permanente luta e comunhão com os demais corpos que a vida nos faculta relar.

Enquanto espera um bucadinho para ter o prazer de ver as desfiandices e bordâncias da Rosi Martins, que estão em dores de parto, recomendo que dê uma passadinha de olho nas "Histórias com Dona Prizulina" do Wolney Fernandes (primeira dissertação da FAV/2009). De encher os olhos, afobar a respiração e abrir as porteiras de anjos e diabos que habitam em Santa Dica, Tereza Bicuda, neles, nelas e em nós.

21. INVISÍVEL - E bem real

2010-05-01T12:34:00.000-07:00

Pulga atrás da orelha; cheiro de gaveta de avó; apenas uma, entre dezenas de surras de infância remota; a certeza de que, cedo ou tarde, o computador vai comer um trabalho que você suou para fazer, acompanhada da sensação de que não fará outro tão bom quanto o que perdeu. Dúvida sobre as escolhas feitas; dúvidas sobre o que fazer agora; dúvidas sobre amanhã; coceira debaixo da pele; ferozes debates fantasiados em resposta a desaforos que ouviu e que não conseguiu responder na lata, fervidos no ódio mortal e justificado da leseira do próprio cérebro. Água já entornada em garganta seca; o arredondado do céu; cenas de uma história, até que a narrativa seja aprisionada em uma imagem fixa ou móvel e bem descritiva - nanismo das visualidades imaginárias.

20. DÚVIDA - "... ao samba que você me convidou"*

2010-04-26T17:14:00.000-07:00

* Verso de canção de Noel Rosa

19. DOBRA - À Jaciara

2010-04-25T07:05:00.000-07:00

Paixão de vó Dorica

2010-04-02T18:04:00.001-07:00

O ponto alto da Semana Santa da minha infância era a sexta-feira da paixão. A abstinência de carnes nas seis sextas da quaresma preambulavam a sexta-feira maior, quando os homens nem bebiam água na metade do dia e todo mundo tinha de jejuar. Criança não era obrigada, mas o fazia como quem pede licença para entrar na vida adulta. Jejum, na verdade, é modo de falar, porque o dia era de banquete, e dos fartos! O negócio consistia em acordar cedo, não tomar café da manhã e esperar que chegasse meio-dia em ponto para poder sentar à mesa que, mesmo de 12 lugares, sem contar os tamboretes improvisados, ainda era insuficiente para acomodar os herdeiros. Eu era um dos que sempre sobrava para a mesa da outra sala: suprema humilhação... A compensação vinha em forma de bacalhau e peixes preparados de trocentos jeitos e mais uma toneladas de pratos que só davam o ar da graça naquele dia, sem contar que na sobremesa tinha bolo de mandioca já fatiado e uma “poncheira” de umbuzada daquelas bem doces e grossas. A essa altura o jejum já tinha ido pro beleléu, mas sem culpa nenhuma porque a quantidade de calorias ainda não figurava no cânone dos 8 pecados capitais. Até hoje não entendi porque só nessa época o livro de vô Jorge, com figuras de dilúvios e de santas martirizadas, saia do guarda-roupa e vinha à público... E alguém sabe explicar por que, com tanto feijão e côco o ano inteiro, só nessa época feijão de côco frequentava a mesa dos “Cândios”? E que idéia é essa de servir “imbuzada” de sobremesa?

Depois disso, vinha o sábado de aleluia com o “Judas” nas portas dos vizinhos de Linduarte e tia Zália, na Una, e os banhos matinais (por que todas as águas do sábado de aleluia são abençoadas) e, para completar, o domingo de páscoa, que é o maior para a maioria, e pra gente não tinha a menor graça.

Para começo de conversa

2010-03-23T18:34:00.001-07:00

Parte da bibliografia da disciplina "Teoria Sociológica I".

18. CANTO - Secretamente compartilhado

2010-02-08T07:22:00.000-08:00

Embaixo da cama: canto eleito para guardá-la por ser o mais privado possível, ali pelos oito ou nove anos. Ela veio de São Paulo, cheia de roupas usadas, mandadas pelos parentes de lá, no retorno de uma viagem de mamãe que, até hoje, não consigo dizer porque teria sido feita exatamente naquela época. Nem antes nem depois. Após o rateio dos regalos de segunda, festejados como se de primeiríssima fossem, a mala verde foi o que me coube, por recíproca eleição, começando ali uma longa relação de mistérios e cumplicidades.

Desde então, arrastei essa mala para debaixo da minha cama por três ou quatro casas para as quais nos mudamos, através da minha infância-puberdade-adolescência e juventude... Nela cabia, em segredo e síntese, tudo que habitava em mim: coleção de tampas de margarida de super heróis; álbuns de figurinhas invariavelmente inconclusos; pacotes de gibis comprados, nos sábados que eu podia ir do sítio à feira, na banca do seu Genésio e da dona Marli, com predomínio da turma do Bolinha e da Luluzinha, com suas mães de peitos fartos e bundas murchas, vendas de limonada em caixote, com rã atirada dentro da jarra e brigas com a turma da zona norte... Também tinha coleção de meia dúzia de chaveiros e um inútil “compacto” de história infantil numa casa sem vitrola.

Entre outras relíquias, que eu julgava invioladas, embora a mala não tivesse chave, uma “milhaeira” de cerâmica em forma e cor de moranga, onde eu guardava minhas moedas e que, soube muito mais tarde, era o mesmo lugar de onde Vanuzia e Amanda, minha irmã e prima quase gêmeas, com uma faca de mesa e muita habilidade, tiravam toda tarde, no meu horário de aula, o soldo para financiar esbórnias de picolés e pipocas com textura de isopor, disponíveis na banca do seu Babá.

Esta, porém, já é outra história, ainda sem suficiente acerto de contas...

Cidadela

2010-01-20T08:44:00.000-08:00

Um curta que deve ser visto pela animação, pela música, pela história e pelo mais de bom que se busque em arte cinematográfica.

Oran e Porto Príncipe

2010-01-17T10:18:00.000-08:00

Foto: ONU/ Divulgação: uol

Ouço, vejo, penso e estremeço com as notícias do Haiti, sem consegui me desligar do enredo de “A Peste”, lido nos dois primeiros dias deste ano. A velocidade da leitura, nesse caso, se deveu menos a minha voracidade de leitor e mais à perícia de Michel Camus na condução da narrativa, produzindo em quem a lê a mesma tensão de quem está aprisionado num lugar açoitado pela “peste”.

Narrado em terceira pessoa, embora pudesse ter sido feita em primeira, como se revela no epílogo, “A Peste” tem a particularidade de ser um relato de homens, quiçá porque seja predominantemente de varões a autoria das bestialidades do nazismo sobre a França de outrora, de que o livro seria uma parábola, como bem poderia sê-lo da não menos cruel a calculada pauperização de muitos povos, de há muito e até à nossa geração, entre eles o Haiti.

O cenário é descrito como uma cidade comum que não passaria de uma “prefeitura francesa na costa argelina”, por onde as personagens evoluem da cínica indiferença à desesperada ação coletiva solidária, ao sabor das ondas da morte que engolfam a todos, começando pelos ratos e chegando aos notáveis, como políticos, juízes e clérigos.

Envolvente e irresistível, a peste verga a gente para o bem e para o mal. À medida que avança, dessacraliza ritos e brutaliza pessoas, enquanto a outras humaniza mais funda e definitivamente. Após sua sinistra jornada, a peste vai embora tão arbitrariamente quando chegou e deixa sobre Oran a dúvida, ameaça ou certeza com que Camus encerra a obra: “Um dia acordará os seus ratos e os mandará morrer numa cidade feliz”.

Oran? Haiti? Aqui?

17. CÓSMICO - Avesso

2010-01-14T10:07:00.000-08:00

Dado à luz na caatinga, acabei dado a penumbras e nevoeiros. Sol, pra mim, evoca a seca de “70” narrada com amarguras e a do início dos anos 80, vivida na plenitude da aridez, com água regrada até pra beber e cozinhar, que dirá pra tomar banho... Céu azul e horizonte aberto, quiçá por isso, ao invés de encantamento, me dão tremor e enfado. Gosto mesmo é de nuvens gordas e de céu pardo, desses que quase se toca com a mão e que logo se derrama em aguaceiro, ao som de trovões graves e agudos, acompanhados de coriscos incendiando o breu. Cerração não me deprime. Dá até conforto: nada de suor, nada de pele crestada, nada de luz furando a retina. Até o sol fica bom de ver quando há uma cortina de nuvens que o converte numa espécie de lua, dessas que gostam de se mostrar dengosas, hipnotizando gentes e bichos. Na cidade, só vejo edifício de longe. O sol causticante do Agreste me viciou em horizontalidades. Normalmente, ignoro o que habita acima da minha calvície. Estrelas cadentes, acho até bonitas, mas não tenho paciência de ficar esperando com a cara pra cima. Resultado: só vi uma e mesmo assim porque me mostraram, numa peripécia amorosa nos matos gerais... Por essas e outras, minhas preferidas são as viagens ao infinito pelo avesso: de multidões a grupos, pessoas, um, membros, células, núcleos, ocos sem fim nem fundo.

16. SONHO - Por que ninguém é de ferro

2010-01-11T07:03:00.000-08:00

15. MOTIM - Peixeira poética

2009-11-03T07:08:00.001-08:00

Dia desses Gilmara, que tem a idade da minha irmã mais nova e ainda mora na casa em que foi nossa vizinha, perguntou se eu tinha aquele poema que pintei na parede da nossa casa em São Bento do Una, quando o ano 2000 ainda parecia uma miragem... O poema a que se refere foi encontrado não me lembro onde mas, provavelmente, nos velhos livros com que preparava aulas como professor substituto de alguma escola da cidade. Era do "Boca do Inferno" e, embora escrito para "homenagear" a capital soteropolitana do século XVI, me parecia perfeito para alfinetar minha província de quatro século depois.

Mais adolescentes que eu, Vanuzia e Cristiany, minhas irmãs número 2 e 3, recortaram letras comigo e também prepararam os restos de tinta Acrilex que, sendo para tecido e as únicas disponíveis, foram usadas assim mesmo para colorir a parede mais pública da nossa casa, a jatos de uma daquelas bombas de matar "muriçocas". Por uns dias fui chamado de "Gregório" na cidade e, pelo visto, tá chegando a hora da vizinha com memória de elefante virar "Gilmara de Matos Guerra"...

Banquete à Luísa

2009-10-29T03:21:00.001-07:00

Fotos: Deire Assis

Para fazer uma recepção memorável,
primeiro é preciso montar uma cuidadosa lista de convidados,
sem direito a negligenciar detalhe algum:
empatia de cada um com todos os demais,
distância em encontros que assegure uma saudade maturada
e economia na quantidade de convidados,
de modo que o convite sinalize
inconteste bem-querer.

Depois é preciso fazer que esse dia seja desejado.
Para isso, às vezes, basta suscitar uma troca de e-mails
entre todos e sempre com cópia para os demais,
com amplas possibilidades de que histórias novas
sejam mescladas a fatos antigos
e o gosto pelo texto bem escrito e espirituoso
marine a riso a hora do encontro.

No dia, prepare a casa com o maior esmero:
velas, talheres, guardanapos, música...
tudo deve expressar bom gosto e acolhida.
Mas a comida, claro, é o centro do evento.
De cara, exubere nos acepipes:
pães, patês e muitos, muitos canapés
em consistências, combinações, cores, disposições e sabores tais
que façam os convidados sempre hesitarem
sobre o bocado seguinte a ser degustado.

Durante toda a recepção, encontre a medida certa
entre organizar e desfrutar o evento.
É sua a decisão da hora de cada rito
mas, para ser inesquecível,
é mister saber fazer o outro livre
a ponto de tomar iniciativa e fazer coisinhas
que transformem o evento “de seu” em “de cada um”.

Mas tudo isso não vale nada,
se não se souber abrir o peito e a morada,
como quem abre o corpo à pessoa amada,
fazendo da uma refeição uma noite de amor.

Arremedos de Vinícius, "Para viver um grande amor".

Poesia, polissemia, hipnotismo

2009-10-24T03:59:00.000-07:00

Exposição do Bresson, no Sesc Pinheiro, em SP, até 20 dez 2009.

Sob o céu de Alexandre

2009-10-23T06:40:00.001-07:00

Foto: Alexandre Lima

Por este ângulo recortou o céu, Alexandre, quando caminhava com o filho, Gabriel, numa tarde dessas, em Aparecida de Goiânia. Técnico de formação, desenhista-técnico de ofício, cantor lírico de vocação e viciado em romances históricos, Alexandre é um manifesto contra a estereotipia e um monumento à imprevisibilidade da pessoa humana.

Vão combate

2009-10-18T09:01:00.000-07:00

"Prefiro o erro (se é erro) à negação de si mesmo que é o limite da demência. A vida me fez aquilo que sou, isto é, prisioneiro (se assim se quer) de instintos que não escolhi, mas aos quais me resigno e me entrego"

Assim prepara o arremate de uma longa carta que teria sido escrita no transcurso de um ano e 17 dias, sobre a aventura de assumir a própria condição e encontrar assim, se não a felicidade, pelo menos o sossego.

Pelas mãos de Luiz e Rezende, encontrei "Alexis" nesta meio amarga manhã de domingo e o bebi de um fôlego, entre duas pausas para cochilar, antes que chegasse a hora do primeiro almoço do horário de verão. Texto poderoso, capaz de dizer intimidades sem resvalar para as descrições vulgares, como quem oferece a sensação de liberdade e dor do precipício, apenas nos pondo a um passo do abismo.

Alexis fala das angústias, das negações vãs e dos silêncios que envolvem a existência de quem se sabe diferente. Yourcenar, já na primeira obra de ficção e aos 24 anos, demonstra com soberba a capacidade de usar a palavra para eclodir a dúvida e minar as convicções sobre o estabelecido. Sem panfletarismo, mas sem concessões.

14. BRINQUEDO - Viagem à Esponja

2009-10-18T08:55:00.000-07:00

Não sei brincávamos de roda frequentemente ou se foi uma única vez. Provavelmente foram muitas, porque a música me ficou no cérebro, inclusive com sua letra originalíssima: "Fui na esponja buscar meu chapéu/ azul e branco da cor daquele céu"

Muitos anos e quilômetros depois ouvi crianças de outras paragens relatando viagens à "Espanha" para buscar o mesmo chapéu - o que faz mais sentido do que a minha "esponja", mas não me altera a memória nem os afetos. O resto dos versos não varia. Nem o final: "Cada qual pega o seu par pra não ficar como a vovó"

Eliane, minha irmã mais velha, tinha métodos nada democráticos de organizar a correria: determinava em cochichos ao ouvido de cada um a quem se devia buscar no final da brincadeira, para formar o par e não ser alvo da galhofa geral: "A bênção vovó que ficou no caritó"

Caritó, em pernambuquês, é o lugar dos que não se casam, o que evoca outra vez a licença poética: fora das brincadeiras de roda vovó sempre é alguém que escapou do caritó e formou grande prole... Deixa pra lá! A brincadeira terminava pra mim, quando Eliane cochichava no ouvido de todo mundo e pra mim dizia em alto e bom som: "Você pode ficar com qualquer um"... Era a desgraça: meu turno de vovó-no-caritó... Eu que nunca fui lá um mestre em artes de saber perder, protestava aos prantos, até sair da brincadeira ou a brincadeira sair da roda...

O bom é que o repertória era generoso: cantorias, jogo de pedra, barra-bandeira, boi-de-barro, cawboys de plástico, esconde-esconde, banho de açúde, escalada em pedras, helicóptero de sabugo e penas de galinha, bola de meia, chimbra, pular corda, passar o dedo na chama do candeeiro, fazer conchas com as mãos sobre a luz da lamparida só pra ver o vermelho da luz atravessando as articulações dos dedos, pegar vagalume, rodar tição em brasa pra fazer desenhos de luz no breu da noite... e um sem fim de coisinhas de encher a infância de sabor e a vida de marcas.

O poder da síntese

2009-10-17T04:09:00.000-07:00

Londres 2012

13. CALO - Enjambement

2009-10-14T09:16:00.000-07:00

12. EU - Confissão de um quase ateu

2009-10-05T01:59:00.000-07:00

Creio no amor que é tudo e não pode coisa alguma,
criador de céus e de infernos,
e em Jesus de Nazaré, Gregório de Matos, Zumbi dos Palmares, Olga Benário, Hélder Câmara, Tereza de Calcutá, Harvey Milk, Hannah Arendt, Dorival Caymmi...
um sem número de filhos e filhas desse mesmo amor,
nossos irmãos e irmãs em prazeres e agonias,
concebidos pelo poder do acaso,
forjados mulheres e homens pelas agruras e sabores da vida.

Essa gente nasceu de mulheres admiráveis e condenadas ao anonimato
e padeceu sob dominadores de todos os tipos.
Crucificados, mortos e sepultados
desceram à mansão dos mortos
mas ressuscitaram e vivem em nós.
E, então, não precisam mais subir nem descer à lugar algum
nem sentar à direita ou à esquerda de nenhum todo poderoso
donde jamais virão a julgar os vivos nem os mortos.

Creio no amor e na justiça
na mobilização social e no bem-querer
na comunhão das pessoas que querem construir o bem
no perdão de erros e deslizes
na ressurreição
na vida efêmera
Amém!

Boneca que come gente

2009-09-27T06:23:00.000-07:00

A minha é a número 3 (Reny de Oliveira), a que encontrei na década de 1980, recém-chegado de Açúde Novo, sítio onde vivi até os 11 anos e que só dispunha de tv a bateria, na condição de, depois, empurrar o Jeep em volta da casa, até ressusictar a carga comida pela novela.

Quando leio ou falo do Sítio do Pica-pau Amarelo, é aquela Emília gasguita que me saltita em passos miúdos e duros cérebro adentro. Morro de curiosidade de ver as primeiras Emílias em ação e assumo o meu despeito com as novas e modernosas Emílias...

No fundo, acho que Emília não come apenas as atrizes, cujos gestos emiliáticos continuam sendo adivinhados em todos os demais personagens (se por ventura os fazem)... Aos expectadores a famigerada boneca também submete e domina. A morte da Dirce Migliaccio que nem foi Emília pra mim, já aconteceu a quase uma semana e a boneca não me sai da cabeça?!!

11. NOVO - Mago virtual

2009-09-24T05:04:00.000-07:00

Jogo uma partidinha de cartas virtuais quando tenho um enigma que já está em cólicas de parto pra ser desvendado. (Tenho uns cinco simultâneos, agora). Escolho sempre FreeCell, porque sempre quero respostas afirmativas para os meus dilemas e, segundo as regras que defini para o meu jogo, uma vitória significa "sim"... Às vezes me esqueço e clico no "Paciência Spider" que sempre me fode com um retumbante "não".

Essas fraudezinhas não afetam a seriedade com que me lanço a esses búzios de araque. E, pelo resultado da partida de há pouco, vou passar para a próxima etapa da seleção para professores da Faculdade de Educação da UFG e meu projeto vai ser aceito no doutorado em comunicação da UFMG de uma tacada só - é mole?

Sobre esses concursos, digo pra todo mundo que estou contente de ter conseguido concluir o projeto a tempo de me inscrever, que essa participação é só uma etapa no meu processo até conseguir ser aprovado daqui a alguns anos e blá-blá-blá... (Outra fraudezinha). De verdade estou doido para que dois milagres aconteçam e que eu consiga virar, a um só tempo, professor de "Comunicação, mídia e educação" e aluno do doutorado da terceira melhor universidade do país.Enfim: sinto que terei muitas partidinhas de FreeCell até a virada do mês.

Germina o trigo na Trapa

2009-09-20T11:54:00.000-07:00

O meu campo de trigo primeiro está na zona rural de uma cidade chamada campo (Campo do Tenente), visitada na Semana da Pátria. Ele está nos arredores de Curitiba e é para onde Bórtolo Valle seguirá, trocando a arengas da academia pelo rigor e frugalidade da vida monástica.

10. ABOMINÁVEL - Imortal

2009-09-20T09:15:00.000-07:00

Eleito para a Academia Alagoana de Letras sem nenhuma obra que preste.
http://noticias.uol.com.br/politica/2009/09/02/ult5773u2330.jhtm

9. OCULTO - Sertão

2009-09-03T03:59:00.000-07:00

Á flor da pele

2009-08-30T10:14:00.000-07:00

Não me sai da memória as imagens dos meninos albinos, fugindo do sol escancarado das ladeiras de Olinda, nem o texto primoroso de João Valadares - expressão das infinitas formas de contar uma história.

8. DISTÂNCIA - "Longe é um lugar que não existe"*

2009-08-28T08:48:00.000-07:00

Cheiros arrancam a gente pra lugares e tempos remotos, sem licença nem vagareza: é pá pum! Masturbações nos levam a corpos conhecidos ou que nunca o serão. Sabores também são excelentes veículos de teletransporte. Lembranças, nem se fala! Quando me contam que meteram o pé numa tábua de pregos ou a mão num caco de vidro, sinto um instantâneo e tenebroso gelo no saco. Se o relato for uma ficção, eu nem ligo: gelo igual. Tenho sempre um instante de nó na garganta nos episódios de Brothers and Sisters. Declarações de amor entre irmãos, pais e filhos me derretem até em propagandas do dia dos pais da Renner, sem nenhum efeito antídoto da minha empertigada consciência crítica sobre o proselitismo burguês do arcaico modelo cristão de família nuclear, patricarcal e androcêntrica.

Nem tempo, nem lugar, nem fato:
tudo aqui, em mim, agora!

*Título de um livro de Richard Bach

7. INVERNOS - De porcelana

2009-08-23T07:26:00.001-07:00

No último ano década de 80,
já de meio dia para a tarde daquele ano,
deu-se o encontro primeiro.
Uma semana ao pé de uma serra gelada
de algum raro lugar vazio de São Paulo,
com dias intensos de discussão por qualquer coisa
e noites repletas de extravagâncias
que a pouca idade permite e, às vezes, impõe.

Quando já não havia tempo,
viram um ao outro
como até então não ocorrera
e, entre arrojo e rubor,
fitaram-se intensa,
segura,
aberta
e silenciosamente.

Na balbúrdia do Tietê,
antes de rumar a destinos
ignorados e sabidos ermos,
um abraço fez batidas descompassadas
sobrepujarem os agasalhos
inadequados para aquelas paragens
e insinuarem que, ali,
principiava uma viagem improvável
e, todavia, infinda.

6. LIMITE - Rumo à São Silvestre

2009-08-23T07:24:00.000-07:00

Penso muito, nos últimos dias, sobre os 9 segundos e meio em que o jamaicano Usain Bolt percorre uma pista de 100 metros e nos 22 segundos que o festejado gigante tupiniquim, César Cielo, atravessa uma piscina de 50. Nenhum dos dois precisa ou pode respirar na travessia: só explodir, ganhar, rir, morder medalha e, agora, espremer os olhos pra ver se espirra uma lágrima.

Penso nesses caras especialmente nos finais de tarde, quando faço minhas corridas na praça universitária ou em algum parque da cidade. Vez por outra, porém, sou arrancado bruscamente das minhas meditações, por uma legião de malditos e furiosos velhinhos que me ultrapassam como um Schumacher a um Rubinho, eu correndo na última rotação, eles caminhando como quem está apenas no aquecimento.

Abstraio para que a humilhação não me tire definitivamente das pistas. Izidro, meu colega de trabalho e entusiasta das provas de rua a curta distância, me contou que o melhor desempenho em provas de resistência são de pessoas mais velhas: “Pode ver que os vencedores de maratonas nunca são jovens”, me consola. “Daqui a 30 anos acerto as contas com essa canalha”, remoo entre dentes, enquanto me arrasto pelas pistas da cidade por 3 infindáveis quilômetros em 50 e tantos minutos.

5. PROFUSÃO - De saberes

2009-08-02T06:02:00.000-07:00

4. GOSTO - Meu gosto!

2009-08-02T06:01:00.000-07:00

Gosto é um híbrido de cachorro acanhado e cavalo sem cabresto. Alguns abanam o rabo, com olhos melados, enquanto se enroscam em nossas pernas, sem chances de escapatória: hábitos, cheiros, sabores, costumes que, se a gente abandona no almoço, à noite parece que o dia foi inexplicavelmente esquisito. Há gostos, especialmente de comidas, que não suportam indagação: que gosto tem a peta, o sagu e o cuscuz? Pergunta ofensiva, independente do tom e da intencionalidade do intrometido.

Não adianta dizer para um goiano que peta tem sabor de isopor lambrecado em banha de porco; muito menos contar para um gaúcho que sagu é algo como bolinhas de cola caseira feita com fécula de mandioca, em cor e calda bordeau; perigoso mesmo é dizer para um nordestino que cuscuz tem cheiro ótimo e gosto de "palha seca"... O gosto dessas e de muitas outras comidinhas está no inacessível e incompartilhável da memória dos afetos e do bem-querer: gosto de casa de vó; gosto de tempero de mãe; cheiro de infância; sabor de antigamente... E por aí vai.

Na redondeza do inacessível também está o gosto da gente por gente. Quando aquele jeito insuportável em qualquer uma não é suficiente para nos afastar de uma pessoa em particular, atenção! Capaz da gente tá gostando da criatura. E quando a gente tem vontade de fazer (ou quando vê até já fez!!!) coisas antes feias, nojentinhas ou proibidíssimas em nosso manual de etiqueta sexual, aí não tem mais dúvida: estamos entregues ao gosto pela pessoa ou, às vezes, só gosto por safadezas mesmo.

3. PRETO - Entre "diariamente" e batatinha quando nasce

2009-08-02T05:54:00.000-07:00

Para elegância garantida: preto!
Feijão de cariocas e fluminenses: preto!
Ford dos primeiros tempos: preto!
Ouro de levantes Gerais: preto!

Gato de encantamentos: preto!
Galo de encruzilhadas: preto!
Fora dentes e olhos, leopardo: preto!
O sim ou não da zebra: preto!

Gil para dona Canô:
O Preto que Caetano gosta.
Síntese de todos os pigmentos,
oco de toda luz.
ébano, negro, retinto, preto!

2. IMPUREZA - "Eu, filho do carbono e do amoníaco"*

2009-08-02T05:51:00.000-07:00

Primeiro era um ponto branco, na amídala esquerda... Tenho certeza, porque minhas encrencas de saúde são sempre do lado direito (até as infecções de garganta). Um tantinho de água a mais, mel, frauda no pescoço na hora de dormir (um espetáculo com o meu pijama azul de decote em "V"!!!). Achei que não passarai disso. Ledo engano: o ponto branco se multiplicou por três; o branco evoluiu para dourado; mais dois dias e a voz sumiu, enquanto uma torneira de pus foi aberta mais ou menos na altura do terceiro olho, com canalização direta para as narinas e, se deitado, com desvio para a goela e estômago. Mais um pouco e a febre pontualíssima, de meio-dia para a tarde, fritava o pus que era expulso do nariz, a partir de então, em tamanho e ares de panqueca. Tudo isso antes de começar a tosse, daquelas miúdas, sem catarro e sem trégua. Tosse de cachorro, das que matam de raiva e de sono. Sim, porque você é obrigado a virar a noite sentado na cama, brincando de "estátua". Nesse embalo pensei muito, mas nada consegui escrever sobre impureza.

*Do poema de Augusto dos Anjos.

1. RASGO - A ferrro em brasa

2009-08-02T05:31:00.000-07:00

“Aconteceu uma coisa hoje...”, sapecou a moça, quando entreabri a porta de acesso ao prédio onde moro. “O armário despencou... A televisão explodiu... A casa pegou fogo...”: uma saraivada de tragédias salpicou a tela da minha imaginação, como se a parte criativa do meu cérebro tivesse tomado um cutucão de estímulo. A parte vizinha do cérebro, a que cuida de sensatez, fingimentos e polidez se pôs de pé e me fez soltar um “ai meu Deus” em tom de galhofa, como quem não está nem aí.

Sentada de lado, ombros encolhidos, jogando o corpo contra a parede como um bicho acuado, a moça rompeu as comportas: “Queimei-uma-camisa-foi-sem-querer-me-desculpe-isso-nunca-aconteceu-comigo-se-quiser-desconte-do-meu-salário...”. A primeira parte do meu cérebro voltou à cena, “qual terá sido?”, e desfilou meu guarda-roupa, exibindo, como uma criança travessa, um a um, destroços de minhas camisas mais queridas.

“Fica tranqüila... Pensei que tinha sido alguma coisa mais grave... Isso foi um acidente de trabalho”... Simulei um não-me-importar para consolar a moça, cujo corpo, a essa altura, era um Michael Jackson de expressão de constrangimento. Fui saindo a passos lentos pelo corredor e apressei o passo logo que saí das vistas da moça e da mãe da moça, que também trabalha no condomínio e foi quem segurou a filha, exigindo que ela mesma relatasse o acontecido.

Deixei a porta pra fechar depois, joguei a pasta não me lembro onde e fui direto ao cesto onde a moça pensara, inicialmente, omitir o episódio. Foi a bege, de riscas coloridinhas e mangas longas, que eu usava quando queria me exibir com ar de quem está usando uma roupa tirada do armário ao acaso. Na altura do omoplata direito, um rasgo de uns dois centímetros, feito a ferro aquecido um tantinho a mais do que devia, por onde escapou uma revoada de monstros e fantasmas meus, da Lílian e da dona Antônia.

São Pedro não tem véspera

2009-06-29T17:22:00.000-07:00

Contam que na Muzelinha, lugar onde nasci, festas juninas tinham regra: São João na casa de Zé Mago; São Pedro na budega de vô Jorge. Festa com chuvinhas-traques-e-busca-pés abundantes, porque vô Jorge era fogueteiro de profissão, durante uns três meses do ano. Nos outros meses, era comerciante, agricultor e o que mais a necessidade e a oportunidade mandassem. Dançar a noite inteira era um dos principais argumentos de vó Dorica, para contar o bom da vida de casada em relação aos tempos de solteira: "Só ia em festa porque cumpadre Mané Domingo (irmão dela e que não era muito dado a banhos) não gostava de dar garupa do seu cavalo para qualquer um e, para evitar contrariedades, acupava o lugar com a penúltima dos dez irmãos.

2009-06-20T19:19:00.000-07:00

Isso é um teste, claro! Nada mais...
Terei dado suficientes cliques para criar um blog?
Caso criado, terei o que dizer para justificar
o esforço de ter um blog?
E tendo o que dizer,
saberei fazê-lo de forma a gerar interesse
ao menos aos parentes e bisbilhoteiros?
...
Vá lá!!!